Desvaríos propio de la edad

Después de tanto sin escribir, ¿qué mejor manera de volver que con una trepidante historia sin sentido alguno? :)

Erase una vez, una pequeña miga de pan llamada Arantxa Roquefeli Picnic (no vamos a entrar en sus enramados orígenes). El caso es que la pequeña Arantxa vivía en su bolsa, con muchos conocidos y pocos amigos (parecían hechos de pan integral, decía nuestra protagonista), sin saber el destino que la aguardaba: morir ahogada en ácido estomacal de un gordo friki del Warcraft cuya papada sería la envidia del mismísimo Jabba the Hutt.
Todo iba bien: ella hacía windsurf en el plástico de la bolsa cuando el gordo de los granos la movía de forma impaciente con sus torpes manos para llevarse a sus conocidos, jugaba a la pelota vasca con la corteza, la vida le sonreía para lo que es ser una puta miga de pan.
Un día le contaron un chiste: ¿cuantos cereales hacen falta para cambiar una bombilla? NINGUNO, ¡porque somos cereales!. Ella lo aborreció mientras todos reían. Asco de compañeros, asco de vida.
Ains, nuestra querida Arantxa desconocía todo a su alrededor, sólo soñaba con ver algún día ese cielo de tostadas que mostraba la caja de Philadelphia que veía a ratos en los ataques de su dueño.
Dice la leyenda que un día se enamoró, aquel mismo día que, tras enterarse que estaba infectada de moho al igual que los pocos que la acompañaba fue arrojada a la basura para terminar definitivamente su triste vida consumida por un hongo cualquiera junto con ese sabor amargo que podríamos decir que era la desesperación de no haber podido coger esa última ola de plástico o de hacer su último remate ante la corteza, su único "amigo" (del que desconocemos si tenía vida propia, los documentos no hacen alusión a él/ella, pero ¿qué mas da? era una puta corteza). Todo se terminó con una máquina de prensar de cierto camión de basura (se comenta que tenía la matricula "breadcrumhell 666") que acabó con los imperceptibles restos de una tal Arantxa Roquefeli Pincic. Rest In Pan.


Moraleja: La vida es una mierda y no sabemos más de ella que lo que nos rodea, intentemos disfrutar y perfeccionar lo que tenemos (aunque sea un absurdo amor, o un hobbie sin sentido), ya que tarde o temprano acabaremos consumidos por moho, gusanos o las llamas carentes de piedad de un horno crematorio cualquiera.